Por las razones que sean, decido el otro día desempolvar My life in the bush of ghosts de Brian Eno y David Byrne. Mientras el disco gira, no es su contenido musical, por otro lado envejecido, aquello en lo que más reparo. Otra cuestión se abre paso en mi mente, surgida de la nada: ¿Cuánto hacía que no lo escuchaba? Con toda seguridad, más de de veinte años. Por lo menos. Para según quien, toda una vida. Inútil intentar recordar esa última ocasión y cómo éramos yo y la mía entonces. En su momento, albores de los 80, lo exploré con asiduidad, como todo lo que venía firmado por Eno, venciendo el rechazo que empezaba a producirme Byrne y las ínfulas de modernidad ratificadas por los enterados del momento. No caigo ahora mismo, ya digo, en qué sucedió para que de un día para otro dejara de frecuentarlo. Probablemente irían desplazándolo otras novedades, o me lo sabría de memoria de tanto escucharlo… porque antes de que el mercado se saturara, cuando el tiempo parecía correr más despacio, los discos los oías hasta gastarlos. No importa. Lo que cuenta es que al contrario que otros títulos, nunca sentí la necesidad de recuperarlo, acaso por que ya había tomado de él todo lo que podía ofrecerme. Y eso me plantea otra cuestión. ¿Volveré a extraerlo de su funda antes de que el silencio eterno me envuelva?

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